Beethoven était sourd (le veinard)
Une émission faisait, il y a peu, la réclame des oeuvres d'une antique Chaussette Noire. En soi, rien de répréhensible. Là où l'on était en droit de protester, outre la mode consacrée à réunir quelques cabots grassement payés à s'humer respectivement le fondement, je m'en vais vous le narrer tantôt.
Sacrifiant au rituel, une vedette imitateuse de son état, vint récemment lécher les santiags du père Mitchell à coups de rictus, avant de pousser la chansonnette avec une désinvolture le disputant à l'incompétence crasse. Je ne sais plus quelle était la braillante choisie par l'incarnation de Céline D., là n'est pas la question. Tout ce dont je me rappelle, avant de sombrer dans un bienheureux néant, c'est une grande souffrance à l'écoute de cette scie infernale. L'imitateur-chanteur, ce soir là au moins, chantait faux à faire rater une couvée de singes. J'étais pas seule à souffrir, la mine de Mr. Eddy balançait entre l'incrédulité et une envie mal contenue de faire taire la casserole à coups de mandales.
Dis-moi, lecteur non handicapé de la feuille, suis-je seule à vomir le brouet infâme que nous sert le poste à chaque heure de grande écoute ? Sagace auditeur, tu auras sans doute noté que les miauleurs et miauleuses de textes pondus au prix de souffrances gastriques impayables, sont souvent des adeptes du trans-genre, des acteurs, des humoristes, de vieilles taupes modèles qui subitement veulent jouer au chanteur. Mais le sein ne suffit pas à faire la femme. Y a toujours une pomme d'Adam qui trahit, de grands battoirs au lieu de menottes, des péniches au lieu de petits petons (même s'il y a des dames XXL), des picots au lieu d'un blond duvet (même si la Femme à Barbe existe, c'est moi).
Comment te dire, lecteur ? J'aime pas les escrocs et les microcéphales qui les laissent prospérer.